Y la sangre broto de nuevo en la herida
y habia un olor a flores muertas en su aroma
como si el jardin de su alma entristecida
se muriera por dentro llorando sola...
y la sangre recorrio su piel marchita
reverdecio al contacto carmesi de su fuego
muriendo las antiguas pieles que existian
abriendo paso a su nueva forma...
y la sangre que no moria
cayo a la tierra como lluvia
mojando los cadaveres de los sueños
que no se pudieron cumplir.
.
María del Mar Amanda
Esta triste nostalgia de las cosas
nació en un atardecer que no olvido,
esta sombra de llanto que me acosa
muere en la dulce paz que siempre pido.
.
Yo sé que con mi llanto siembro rosas
y sé muy bien que el alma te lastimo
aunque en mi labios tiemblen amorosas
las palabras de amor que ya no digo.
..
Si mi melancolía es dolorosa...
Es por la paz que nunca he conseguido,
por cosechar espinas donde sembré rosas,
por creerte en mí, mi amor, que no te olvido.
...
Este amor que no se va, es un llanto prisionero,
es el cielo y el infierno al mismo tiempo,
es el deseo de sentir, son las ganas de gritar:
¡que no serás mi último amor, sino el primero!.
_________________________________________ R.R.
Vienes dolor nuevamente,
y te digo:-hola, como te va-
y vos no contestas nada
solo una sonrisa macabra
esas que solo vos sabes dar...
"andate"-Te suplico-
y vos me miras con tus cuencas vacias
y en tu boca sin lengua
tu lenguaje obseno resuena
como la nota desgarradora de una cancion...
"Me voy yo entonces"-vuelvo a gesticular-
y me das la espalda
y tu presencia mi debil alma la hace tambalear..
por fin te has ido
pero tu recuerdo como ese amor muerto
duele mas....
MARIA DEL MAR AMANDA
Hay algunos que dicen
que todos los caminos conducen a Roma
y es verdad porque el mio
me lleva cada noche al hueco que te nombra
y le hablo y le suelto
una sonrisa, una blasfemia y dos derrotas;
luego apago tus ojos
y duermo con tu nombre besando mi boca.
Ay, amor mío,
que terriblemente absurdo
es estar vivo
sin el alma de tu cuerpo,
sin tu latido.
Que el final de esta historia,
encima autobiografía de un fracaso,
no te sirva de ejemplo,
hay quien afirma que el amor es un milagro
que no hay mal que no cure
pero tampoco bien que le dure cien años;
eso casi lo salva,
lo malo son las noches que mojan mi mano.
Aunque todo ya es nada,
no es por que te escondes y huyes de mi encuentro.
Por saber de tu vida
no creo que vulnere ningún mandamiento;
tan terrible es el odio
que ni te atreves a mostrarme tu desprecio,
pero no me hagas caso,
lo que me pasa es que este mundo no lo entiendo.
LETRA DE LA CANCION: SIN TU LATIDO - Silvio Rodriguez y Luis Eduardo Aute.
¿Por qué azar no te nombran mis poemas
mientras sumo palabras y mido los versos?
¿Por qué guardo tu imagen en calladas sombras
y retengo tu nombre entre oscuros silencios?
Anónima amante debes saber que no es por olvido.
No olvidó Endimión que fue amado por Diana,
la espada no olvida el yugo y la gloria de su filo,
ni Penélope a su Ulises ni Ulises a su Itaca.
Lo que así se ama, por amor, no se nombra.
Hoy elevo mi canto al viento y a la luna,
mas, ¿acaso no canta para Helios la alondra
siendo que no sería alondra de no ser por las plumas?
De igual forma, si soy tiempo es porque eres instante,
si alguna vez fui poeta fue porque fuiste poesía,
si llego a ser viento será porque tú serás aire
y cuando seas la luna y el sol, yo seré al fin la noche y el día.
Entonces, ahora, dime Lumía ¿para qué nombrarte?
No es ella, ni la otra. No es un cuerpo. No es una mujer en particular. Es como una química, un poco de fluidos, un nudo en la garganta, un temblor de células inexplicables, es transpirar las manos al tocar el timbre, es quedarse quieto, es estallar en un latido incierto, es un simposio de frases hechas. Son tres valiosos momentos, quizás dos, o una vez por año. Es un impulso tan buscado, una pócima de juventud, un tesoro de valor incalculable. Si el amor es el motor de la vida, esto es el combustible, el motivo, la excusa, el párrafo principal de mi epitafio. No es una forma, no está en tres dimensiones, no es materia, es un ruido con muchos silencios, es un mármol duro, una redundancia, es incoherente, sin sentido, es una locura... soy ese niño que lloró al sudeste... Pero viene y desaparece, se muestra, se presume, se "vanagloria" se desfigura, se desvanece... Es un eclipse de luna y de sol, se mete en todos lados, no tiene norte, no tiene sur, casi, como si no existiera, pero fue tan intenso en un tiempo...
Pero ya ves... en el inventario final estaré con un asterisco, como una cuenta pendiente, una materia no aprobada, Insuficiente... Nunca me volví a enamorar tan intensamente como aquella vez... y sin embargo, murieron muchas veces por mi, inundaron almohadas con lágrimas, por mi, escribieron páginas y páginas con letras de amor, y todo por mi. Pero no puede corresponder, nunca puede, porque no lo debía, no me lo tenías permitido, ni aún me lo tienes. Soy la aguja mayor de la brújula que apunta hacia ti, soy el que te ama, el que te amará. Porque esa es mi misión, mi motivo, AMARTE SIN MEDIDA, para que puedas libremente vivir, y querer, y amar.... llenarte de amor por todos lados una y otra vez, y que veas que la pena y las tristezas sean cosas que solo le pasan a los demás, porque mientras yo te ame, estarás completamente feliz, llena de vida, y esos horizontes tan lejanos, y esas puestas de sol, te verán pasar una y otra vez...Estarás protegida contra todo los males del corazón casi eternamente.
Y mientras tanto... descubro que nunca fui feliz, que nunca fue ella, ni tampoco fueron las otras, nunca fue nadie, porque de eso se trató, de no tener, de no tenerte, ése es el propósito, ésa es la asignatura que me dieron. Se trata de buscar y no encontrar, de sentirme vivo, aunque me encuentre hace dos minutos muerto, soy una película sin final, un recuerdo sin memoria, un corto circuito, un INCOMPRENSIBLE, soy un paranoico, un desequilibrado, un aparato.... soy el que te ama amor mío... solo soy eso, DE ESO SE TRATA....
.
.
R.R.
De aquel rincón bañado por los fulgores
del sol que nuestro cielo triunfante llena;
de la florida tierra donde entre flores
se deslizó mi infancia dulce y serena;
envuelto en los recuerdos de mi pasado,
borroso cual lo lejos del horizonte,
guardo el extraño ejemplo, nunca olvidado,
del sembrador más raro que hubo en el monte.
Aún no se si era sabio, loco o prudente
aquel hombre que humilde traje vestía;
sólo sí que al mirarle toda la gente
con profundo respeto se descubría.
Y es que acaso su gesto severo y noble
a todos asombraba por lo arrogante:
¡hasta los leñadores mirando al roble
sienten las majestades de lo gigante!
Una tarde de otoño subí a la sierra
y al sembrador, sembrando, mirí risueño;
¡desde que existen hombres sobre la tierra
nunca se ha trabajado con tanto empeño!
Quise saber, curioso, lo que el demente
sembraba en la montaña sola y bravía;
el infeliz oyóme benignamente
y me dijo con honda melancolía:
Siembro robles y pinos y sicomoros;
quiero llenar de frondas esta ladera,
quiero que otros disfruten de los tesoros
que darán estas plantas cuando yo muera.
¿Por quí tantos afanes en la jornada
sin buscar recompensa?; dije. Y el loco
murmuró, con las manos sobre la azada:
«Acaso tú imagines que me equivoco;
acaso, por ser niño, te asombre mucho
el soberano impulso que mi alma enciende;
por los que no trabajan, trabajo y lucho;
si el mundo no lo sabe, ¡Dios me comprende!
Hoy es el egoísmo torpe maestro
a quien rendimos culto de varios modos:
si rezamos, pedimos sólo el pan nuestro.
¡Nunca al cielo pedimos pan para todos!
En la propia miseria los ojos fijos,
buscamos las riquezas que nos convienen
y todo lo arrostramos por nuestros hijos.
¿Es que los demás padres hijos no tienen?...
Vivimos siendo hermanos sólo en el nombre
y, en las guerras brutales con sed de robo,
hay siempre un fratricida dentro del hombre,
y el hombre para el hombre siempre es un lobo.
Por eso cuando al mundo, triste, contemplo,
yo me afano y me impongo ruda tarea
y sí que vale mucho mi pobre ejemplo
aunque pobre y humilde parezca y sea.
¡Hay que luchar por todos los que no luchan!
¡Hay que pedir por todos los que no imploran!
¡Hay que hacer que nos oigan los que no escuchan!
¡Hay que llorar por todos los que no lloran!
Hay que ser cual abejas que en la colmena
fabrican para todos dulces panales.
Hay que ser como el agua que va serena
brindando al mundo entero frescos raudales.
Hay que imitar al viento, que siembra flores
lo mismo en la montaña que en la llanura,
y hay que vivir la vida sembrando amores,
con la vista y el alma siempre en la altura».
Dijo el loco, y con noble melancolía
por las breñas del monte siguió trepando,
y al perderse en las sombras, aún repetía:
¡Hay que vivir sembrando! ¡Siempre sembrando!...
Esclava
soy ante ti amor.
Libre
de elegir también
a la persona correspondida.
¿Serías tú, esclavo de mi amor?
Pregunta sin respuesta...
Sonido de silencio...
Cadenas invisibles
atan tus sentimientos
acallan tus palabras.
El tiempo pasa
y no deja huellas.
El Amor espera, esperanzado.
No te quiere esclavo,
te necesita libre...
Alicia Rey - Buenos Aires - Argentina
Tu cuerpo perdió
la figura armónica.
Los meses, las lunas
pasaban sin darte cuenta.
Te mirabas al espejo
todos los días.
El cambio fue lento
suave y maravilloso.
Tu cintura, tu vientre
se engrosaban.
Tu mirada era otra.
Tus ojos tenían un brillo especial.
Tu boca sonreía siempre.
Todo tu ser
rebosaba de felicidad.
Y los meses, las lunas
pasaban lentos...
Lleg{o diciembre
con aromas a jazmines
y soles dorados.
Tu vientre floreció.
Nació una bella flor
llamada Azul...
Alicia Rey - Buenos Aires - Argentina
Cuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos,
te pareces al mundo en tu actitud de entrega.
Mi cuerpo de labriego salvaje te socava
y hace saltar el hijo del fondo de la tierra.
Fui solo como un túnel. De mí huían los pájaros,
y en mí la noche entraba su invasión poderosa.
Para sobrevivirme te forjé como un arma,
como una flecha en mi arco, como una piedra en mi honda.
Pero cae la hora de la venganza, y te amo.
Cuerpo de piel, de musgo, de leche ávida y firme.
¡Ah los vasos del pecho! ¡Ah los ojos de ausencia!
¡Ah las rosas del pubis! ¡Ah tu voz lenta y triste!
Cuerpo de mujer mía, persistiré en tu gracia.
¡Mi sed, mi ansia sin límite, mi camino indeciso!
Oscuros cauces donde la sed eterna sigue,
y la fatiga sigue, y el dolor infinito...
fue el seudónimo y luego el nombre civil de Ricardo Eliecer Neftalí Reyes Basualdo, que nació en Parral, en la región chilena del Maule, en 1904, y murió en Santiago de Chile en 1973. Tras pasar la infancia en Temuco, localidad de la Araucanía, en 1921 se trasladó a Santiago, donde escribió y publicó sus primeros libros.
En 1927 inició su existencia viajera: ocupó cargos consulares en Birmania, Ceilán, China, Madrid (1934?1938), París y México. De regreso en Chile, en 1945 fue elegido senador por el Partido Comunista. Forzado luego a la vida clandestina y al exilio, viajó por diversos países europeos y China. Tras la elección de Salvador Allende como presidente de Chile, fue nombrado embajador en París, cargo que ocupó hasta poco antes de su muerte.
En su obra poética, que constituye una de las cumbres de la literatura hispánica y que en 1971 fue galardonada con el Premio Nóbel, destacan títulos como Crepusculario, Veinte poemas de amor y una canción desesperada, Residencia en la tierra, Tercera residencia, Canto general, Los versos del capitán, Odas elementales, Extravagario y Memorial de Isla Negra. Sus libros de memorias Confieso que he vivido y para nacer he nacido se publicaron póstumamente.
La muerte me sigue, la vida me huye.
En todas partes, es muy escasa la distancia.
Morir más pronto o más tarde no tiene importancia; lo que sí la tiene es morir bien o mal, y es, ciertamente, morir bien huir del peligro de vivir mal.
Si viene quien tiene que matarte, aguárdale.
Por qué te anticipas? Por qué te tornas agente de la crueldad de otro? Es que por ventura te compadeces de tu verdugo, o le envidias? Sócrates hubiese podido
terminar su vida dando pruebas de tenacidad muriendo antes de hambre que por el veneno, pero, a pesar de todo, pasó treinta días en la cárcel aguardando la muerte...
Lo que yo te prescribo es un remedio no sólo contra este mal, que es la tos, sino contra todos los de la vida: el menosprecio de la muerte. Cuando le hemos perdido el miedo, no hay tristeza posible.
El dolor es leve, si la preocupación no le añade nada.
Cada hombre es tan desgraciado como cree serlo.
De qué sirve volver a los sufrimientos pasados y ser infeliz porque tiempo atrás lo fuimos?
Todo placer conseguido después de una abstinencia es aceptado con mayor avidez.
Crece la soberbia del arrogante, la dureza del cruel, la mordacidad del envidioso: todo vicio se hincha y estalla.
Siempre que una cosa salga diferente de como pensabas, dí estas palabras: "los dioses han dispuesto lo mejor".
Debemos estar contentos de los bienes que ya hemos gozado. La muerte no viene toda a la vez. La que se nos lleva es la última muerte.
Procura vivir de manera que no haya en tí cosa secreta, nada que no puedas confiar ni hasta en tu enemigo...
hasta que punto uno puede quedar preso en sus palabras....??
aferrarse a lo mas intimo es a veces una necesidad....que en la mayoria de las ocaciones duele, ufff lo se... duele por la necesidad misma.....
¿a donde va a parar el amor completamente puro.....?
¿con que impunidad se pueden mandar mensajes al futuro que no se sabe si se cumpliran ? el deseo de que suceda debe vivir dentro de uno, y no sacarlo en un papel para olvidarlo.....
Hay daños a terceros.... fue invadido un territorio no explorado.... un misil del pasado ha caído esta noche sobre mí......
Hay daños a terceros....¿como podré dar mas de lo que a mi me dieron ?
Este no es un mensaje al futuro.... es un mensaje al pasado.
No habra daños a terceros......no es un deseo....es un hecho.....
........MI HIJA SOLO SABRA DE MI BOCA CUANTO LA QUIERO.....
Aqui estoy sentado y esperando a través de mis días
Esperando por algo, para que mi espíritu ascienda,
No es que yo quiera desesperdamente morir
Pero en estos tiempos lucho por el deseo de vivir.
Cada día crece peor que el último
La función se divorcia de mi propio cuerpo
Como la Sombra de Saturno cae a través de mi alma
Estoy sin poder, hasta que esto pasa.
Estoy tratando, tratando de encontrar un camino,
Fuera de la oscuridad de este túnel hasta el final de la luz,
Y estoy soñando por siempre en el día
Soñando un tiempo cuando la vida no sea de esta manera,
(Bajo la Sombra de Saturno estoy cayendo, Bajo la Sombra de Saturno)
Telarañas invisibles cegan mi espíritu
En una esclavitud hacia una fuerza no vista
Como una vela, es un regalo de vida
Se quema muy lejos, se quema muy lejos
No vendrá a mí, la noche hasta que termine el sueño
Entonces vendrá el descanso, llenará los sueños
Un sueño eterno me llamará a sus brazos
Después de que esté muerto, seguiré soñando?
Algunas veces sueño que estoy vivo
debajo de las estrellas, debajo del cielo
Entonces despierto paralizado para un nuevo día que no puedo enfrentar
Estoy tratando, estoy tratando de encontrar un camino
Fuera de la oscuridad de este túnel hasta el final de la luz
Y estoy soñando por siempre en el día
Soñando un tiempo cuando la vida no sea de esta manera
(Bajo la Sombra de Saturno estoy cayendo, Bajo la Sombra de Saturno)
(Desconozco el Autor)
Y sé muy bien que no estarás.
No estarás en la calle, en el murmullo que brota de noche
de los postes de alumbrado, ni en el gesto
de elegir el menú, ni en la sonrisa
que alivia los completos en los subtes,
ni en los libros prestados ni en el hasta mañana.
No estarás en mis sueños,
en el destino original de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás
o en el color de un par de guantes o una blusa.
Me enojaré, amor mío, sin que sea por ti,
y compraré bombones pero no para ti,
me pararé en la esquina a la que no vendrás,
y diré las palabras que se dicen
y comeré las cosas que se comen
y soñaré los sueños que se sueñan
y sé muy bien que no estarás,
ni aquí adentro, la cárcel donde aún te retengo,
ni allí fuera, este río de calles y de puentes.
No estarás para nada, no serás ni recuerdo,
y cuando piense en ti pensaré un pensamiento
que oscuramente trata de acordarse de ti.
Sueña el rico en su riqueza
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.
Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí,
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.
Calderón de la Barca (1600-1681)
Más despacio que nunca, casi agónicas,
marchan y duelen estas voces o estrellas.
Húmedos pies descalzos, breves pieles,
dulce origen, impío desorden. Voces
que purifican lo que tocan. Voces
todo milagro. Suaves voces de amor.
Voces para decir amor toda la vida
y todo el santo día y a la lenta distancia
de una noche de sueño, amor y voces.
Cálidas o despiertas, dormidas o ya frías,
estas voces se pegan a los labios
y dicen y se dicen altos, duros misterios,
prohibidos latidos, esbeltos calosfríos.
Despaciosas y firmes, llegan como
las bestias, crecen como el encino,
y no hay en ellas nada que no sea verdadero.
Pero duelen. Son dardos de amorosa ponzoña
y dan la seca muerte del olvido.
No perdonan, no aman,
no son ríos serenos, sino fuego,
ardiente maldición, dolorosa quietud.
Vienen así, calladas, caminando caminos
de helado polvo. Son las voces
que ya nunca se dicen.
Por eso duelen y por eso ardo
junto a ellas, como al pie de una hoguera.
Ardo y adoro al mismo tiempo
porque nada me callan o no me dicen nada.
Asciendo rudas catedrales de miedo
y el vacío es un lago de hambre y sal.
Me maldigo con ellas
pero duermo con ellas.
Cuando la sed se haya quemado
en mi garganta,
cuando no tenga paz ni amor,
cuando todo sea voces y no llantos,
una pequeña sombra habrá a mi lado.
No la rosa del ansia ni el clavel de miseria,
sino la joven luz del alba,
la joven voz del alba mía.
Julio Florencio Cortázar Scott nació en el 26 de agosto de 1914 en Bruselas. Hijo de padres argentinos, llegó por primera vez a Buenos Aires a los cuatro años. Creció en Bánfield, se graduó como licenciado en letras y maestro de escuela. Durante varios años trabajó como maestro rural en varios pueblos del interior de la Argentina.En 1938, bajo el seudónimo Jorge Denís, publicó su primer libro, Presencia, de sonetos "muy allarmeanos", según él mismo los calificara. En 1949 se publica su poema dramática, Los Reyes.
En 1944 obtuvo un puesto de profesor en la Universidad de Cuyo, donde participó activamente en manifestaciones contra el naciente fenómeno del peronismo. Cuando el general Juan D. Perón ganó las elecciones, abandonó el cargo universitario para no ser despedido y volvió a Buenos Aires, donde trabajó en la Cámara Argentina del Libro.
Su primer cuento, La Casa Tomada, fue publicado en 1946 un periódico literario llamado Anales de Buenos Aires, por iniciativa de su director responsable, quien era nada menos que Jorge Luis Borges. Por aquella época, Borges admitía que no conocía bien la obra de Cortázar, "pero lo poco que conozco de ella me parece admirable y me siento orgulloso de haber sido el primero en publicar una obra suya. Siendo yo editor de una revista llamada Anales de Buenos Aires, recuerdo la visita de un joven alto que se presentó en mi oficina y me tendió un manuscrito; le dije que lo leería y que volviera al cabo de una semana. La historia se titulaba La Casa Tomada; le dije que era excelente, mi hermana Mora la ilustró".
En 1951, Cortázar publica su primera gran obra narrativa, Bestiario. Ya surgía el Cortázar de fantasía desbordante, creador de nuevos mundos destinados a albergar su obra futura. "Yo estaba completamente seguro de que todas las cosas que iba guardando, digamos desde 1947, eran buenas, algunas incluso muy buenas, como ciertas historias de Bestiario. Sabía que nadie antes de mí había publicado cuentos como aquéllos en español, al menos en mi país. Existían otras cosas, como los admirables relatos de Borges, pero lo que yo hacía era diferente", comentaría años más tarde.
Poco después de la publicación de Bestiario, descontento con los rumbos del peronismo, abandona la Argentina para radicarse en París, donde trabajaría como traductor en la ONU.
En 1960, publicó su primera novela, Los Premios. En 1962, aparece Rayuela, destinado a convertirse en el primer gran éxito internacional del boom de la literatura latinoamericana de esa década. En 1968 se incorpora a la vida política, inicialmente como defensor de la Revolución Cubana. En 1973, con los golpes de Estado en Chile y Uruguay, que inician la "década negra", Cortázar luchará contra la represión política, que a partir de 1976 se abate también sobre Argentina.
El refinamiento literario de Julio Cortázar, sus lecturas casi inabarcables, su incesante fervor por la causa social, hacen de él una figura de deslumbrante riqueza,constituida por pasiones a veces encontradas, pero siempre asumidas con él mismo,genuino ardor. Julio Cortázar murió en 1984 pero su paso por el mundo seguirá suscitando el fervor de quienes conocieron su vida y su obra.
(Cuento versiforme)
En Misiones el invierno puede durar tres días
De trescientos sesenta y dos días
disponen los animales y las plantas para nacer
correr trepar esconderse crecer dar flores
hacerse fuertes desarrollarse y reproducirse.
Las plantas y los animales
La tierra el agua y el viento
durante el día durante la noche
sin descanso año tras año
se empujan se ayudan se comen
unos a otros. Se comen y se esparcen
Se dan alimentos unos a otros
Unos a otros se buscan se necesitan
Se abrazan se ocultan !
Se cobijan se abrigan se refrescan
Se nutren se cantan
Se cantan mientras se dan vida mutuamente
Gritan de miedo y de dolor
mientras se persiguen y dan muerte
Para nacer una y otra vez
Los mismos animales
Las mismas plantas
La misma tierra
El mismo cielo
Que en realidad mueren y renacen
sin solución de continuidad
Sin que podamos decir que son distintos
Y tampoco decir que son los mismos
Todos respiran el mismo aire
Lo toman por el hocico o por los poros
Lo incorporan lo mezclan lo devuelven
El aire a su vez
recibe del agua y de las plantas
nuevas fuerzas para recomponer su oxígeno
Para volverlo a dar
Sacudiendo las hojas y acariciando el agua
llega a los belfos de los animales
A los pulmones al musgo a la bacteria
y se da se entrega totalmente
para ser respirado mezclado y expulsado
Milenios tarda el viento
para gastar el borde de una arista
Milenios tarda el agua para fabricar un canto rodado
Milenios tarda la selva
para formar cuatro milímetros de humus
¡Era imposible percibir el cambio!
Porque todo estaba en equilibrio
La armonía era perfecta
Todo parecía estático
en la perfección del equilibrio...
Y así estaban las cosas
Cuando llegaron los hombres-dioses
Hombres inteligentes
de cultura europea
Hombres "superiores"
Hombres evolucionados
Hombres que traían
La viruela la lepra los prejuicios
El bautismo el adulterio
El pudor la codicia el arcabuz
La Santísima Virgen y la ciencia
Los códices los horarios el arte gótico
El cepo la mazmorra
La rueda la moneda
Los estandartes
La división de la tierra
Para quitársela a los infieles
y dársela a Su Majestad el Rey
en el nombre de Dios Todopoderoso
.
Y comenzó una era de progreso
Se trazaron caminos
Para hacer caminos se cortaron los árboles
y al aire le faltó una molécula de oxígeno
El sol llegó directamente a la tierra
y su energía sin freno mató al hongo
El helecho se encontró sin sombra
La hormiga sin jugo
El oso sin hormiga
Por el nuevo camino, mientras tanto
llegaron más colonos
y para ganar tiempo prendieron fuego a la selva
Y quemaron la orquídea
El moscardón que llevaba el polen
no dejó en otra flor el rubio granito fecundante
El isipó se encontró sin árboles para trepar
Los arroyos fresquísimos
se evaporaron antes de llegar al río
al perder la protección de la selva
El progreso avanzaba
Los hombres-dioses vertían bromuro en la tierra
Espolvoreaban con metilo y cloro
envenenando el agua los peces y las aves
que se alimentaban de peces
En pleno vuelo morían. Morían en el aire
Hasta los hielos del polo
se contaminaron con cloro
porque el agua del río llegó al mar
y las nubes arrastraron vapor contaminado
El progreso avanzaba...
Retrocedía y aumentaba el régimen de lluvias
De 2.000 se fue a 700 milímetros anuales
Después de 700 pasó a 2.500
Como un tigre de vidrio
la lluvia y sus zarpazos
no encontraba barrera en el paisaje
La energía andaba desorientada
como una mariposa cáustica
Y en vez de transformarse como antes
en el follaje en la clorofila de las hojas
quemaba como una gota de fuego.
Los animales huyeron
Los pájaros emigraron
El progreso avanzaba...
Trescientos sesenta y dos días
fueron suficientes para aventar el humus
que la selva tardó 1.000 años en hacer
Los hombres-dioses comenzaron a traer
nitrato de Chile y fósforo y nitrógeno de Norte América
y bosta de las aves guaneras del Pacífico
(Lo que jamás tuvo que hacer la Naturaleza
para mantener la tierra ubérrima)
Pero el viento y el agua
corriendo por las laderas de los cerros
arrastraba los abonos químicos
los fertilizantes y la tierra
Nada se oponía en las laderas desnudas
En ciento cincuenta días la erosión
hizo más daño que en los últimos 700 años
antes de que aparecieran los hombres-dioses
En vez de plantas
florecieron empresas
En vez del vaho aromático de la selva
una miasma maligna subía de las cloacas
Florecieron industrias
Florecieron
El capital los hospitales
el contrabando los ejecutivos
La iniciativa privada
la red de hotelería
los prostíbulos los homosexuales
Floreció el ruido, el monóxido
de carbono los orfanatos
Las sociedades de beneficencia
Florecieron leones y rotarlos
La gente uniformada
Los clubes de caza y pesca
Florecieron hampones
Turistas traficantes de drogas magistrados
Simposios conferencias congresos
de alto nivel, algunos internacionales
sobre contaminación ambiental,
agua potable Saneamiento
Mesas redondas
Paneles periodistas especializados
Técnicos y licenciados
Almuerzos de trabajo
Florecieron círculos de notables
Traductores
Y el inefable viaje a Cataratas
y a San Ignacio, es claro
Todo de "Interés Nacional"
Hoteles viajes pagos
con azafatas
y viáticos.
... Yo que soy un simple poeta
prefiero ... permanecer con los perseguidos"
Me adhiero al éxodo del microorganismo
Me voy con la culebra y con el canto
del agua, la calandria, el helecho
Me voy con los humildes de mi tierra
Con los de pies descalzos
Con los simples Con el hombre-hombre
Con el hombre a secas
Me voy con mis 2.000 milímetros de lágrimas
anuales y un isipó trenzado en la garganta
de pura pena
Voy a vivir con duendes y lagartos
el caliente misterio de la siesta
Voy a soñar con orquídeas y lunas
moradas como un sexo
capaz al mismo tiempo
de recibirme y de fecundarme el alma de poesía
Capaz de inocularme la fuerza necesaria
para seguir cantando a pesar de todo
SOBRE EL CADÁVER SECO DE MI TIERRA.
ALBERTO SZRETER"
Soy hombre, he nacido,
tengo piel y esperanza.
Yo exijo, por lo tanto,
que me dejen usarlas.
No soy Dios, soy un hombre
(como decir un alga)
Pero exijo calor en mis raices,
almuerzo en mis entrañas.
No pido eternidades
llenas de estrellas blancas.
Pido ternura, cena,
silencio, pan y casa...
Soy hombre, es decir,
animal con palabras.
Y exijo, por lo tanto,
que me dejen usarlas.